É, só eu sei
Quanto amor eu guardei
Sem saber que era só prá você
É, só tinha de ser com você
Havia de ser prá você
Senão era mais uma dor
Senão não seria o amor
Aquele que a gente não vê
O amor que chegou para dar
O que ninguém deu pra você
É, você que é feita de azul
Me deixa morar nesse azul
Me deixa encontrar minha paz
Você que é bonita demais
Se ao menos pudesse saber
Que eu sempre fui só de você
Você sempre foi só de mim
Que eu sempre fui só de você
Você sempre foi só de mim
Obrigada por tudo meu amore, passo momentos maravilhosos ao seu lado! Agora sei o que é a felicidade! E quem diria que ela chegaria até mim pela net, hehe!
quarta-feira, 2 de julho de 2008
terça-feira, 17 de junho de 2008
Tabacaria. (15-01-1928)
Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa,
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?
Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas...
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantámo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folhas de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, sem rol, para o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.
(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -,
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei, e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.
Fiz de mim o que não soube,
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
Mas o dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olhou-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma conseqüência de estar mal disposto.
Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira.
Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o: é o Esteves sem metafísica.
(O dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o dono da Tabacaria sorriu.
PESSOA, Fernando... “Álvaro de Campos entre outros heterônimos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis, Bernardo Soares.
Este é, sem sombra de dúvidas, um de meus poemas favoritos!
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa,
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?
Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas...
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantámo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folhas de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, sem rol, para o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.
(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -,
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei, e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.
Fiz de mim o que não soube,
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
Mas o dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olhou-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma conseqüência de estar mal disposto.
Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira.
Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o: é o Esteves sem metafísica.
(O dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o dono da Tabacaria sorriu.
PESSOA, Fernando... “Álvaro de Campos entre outros heterônimos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis, Bernardo Soares.
Este é, sem sombra de dúvidas, um de meus poemas favoritos!
sexta-feira, 30 de maio de 2008
Carta assinada para um ou mais anônimos
A coragem de se expor incomoda.
O silêncio incomoda muito mais.
A pose de modelo incomoda.
A platéia incomoda muito mais.
Fotografar-se todo dia útil incomoda.
Não resistir a dar uma olhadinha incomoda muito mais.
Nascer rica incomoda.
Nascer classe média e querer ter prazeres dos ricos incomoda muito mais.
Ser mineiro incomoda.
Ser mineiro e chamar atenção de gente de outros lugares incomoda muito mais.
Comprar roupas incomoda.
Comprar com o dinheiro de uma carreira bem sucedida incomoda muito mais.
Falar da dor incomoda.
Sentir a dor na própria pele incomoda muito mais.
Expor a tristeza incomoda.
Sorrir incomoda muito mais.
A falta de maquiagem incomoda.
Sentir-se bem mesmo assim incomoda muito mais.
Imperfeições incomodam.
Tatuagens incomodam muito mais.
A repetição incomoda.
O diferente incomoda muito mais.
Um gosto diferente do seu incomoda.
Um gosto visto como bom gosto incomoda muito mais.
Ser mulher incomoda.
Ser mulher e romper com os velhos comportamentos incomoda muito mais.
A crítica incomoda.
O elogio incomoda muito mais.
Valorizar a moda incomoda.
Ser valorizada por isso incomoda muito mais.
Comprar compulsivamente incomoda.
Conseguir transformar a compulsão em algo positivo incomoda muito mais.
O caro incomoda.
O que sai de graça incomoda muito mais.
Gastar dinheiro incomoda.
Ganhar dinheiro incomoda muito mais.
A inveja incomoda.
É incômodo principalmente para quem sente.
Ser humano incomoda mesmo.
Não se incomode, anônimo.
Fale, que alivia.
Eu não me incomodo.
Cristiana Guerra.
Extraído de http://hojevouassim.blogspot.com/ (O link está na minha lista de blogs favoritos)
Adoro ler o blog da Cris e este texto me deixou fascinada! Quem dá a cara pra bater na Net acaba sendo alvo de piadinhas e comentários maldosos. Principalmente anônimos...
Mas fazer o quê? Apenas ignorar, né?!
O silêncio incomoda muito mais.
A pose de modelo incomoda.
A platéia incomoda muito mais.
Fotografar-se todo dia útil incomoda.
Não resistir a dar uma olhadinha incomoda muito mais.
Nascer rica incomoda.
Nascer classe média e querer ter prazeres dos ricos incomoda muito mais.
Ser mineiro incomoda.
Ser mineiro e chamar atenção de gente de outros lugares incomoda muito mais.
Comprar roupas incomoda.
Comprar com o dinheiro de uma carreira bem sucedida incomoda muito mais.
Falar da dor incomoda.
Sentir a dor na própria pele incomoda muito mais.
Expor a tristeza incomoda.
Sorrir incomoda muito mais.
A falta de maquiagem incomoda.
Sentir-se bem mesmo assim incomoda muito mais.
Imperfeições incomodam.
Tatuagens incomodam muito mais.
A repetição incomoda.
O diferente incomoda muito mais.
Um gosto diferente do seu incomoda.
Um gosto visto como bom gosto incomoda muito mais.
Ser mulher incomoda.
Ser mulher e romper com os velhos comportamentos incomoda muito mais.
A crítica incomoda.
O elogio incomoda muito mais.
Valorizar a moda incomoda.
Ser valorizada por isso incomoda muito mais.
Comprar compulsivamente incomoda.
Conseguir transformar a compulsão em algo positivo incomoda muito mais.
O caro incomoda.
O que sai de graça incomoda muito mais.
Gastar dinheiro incomoda.
Ganhar dinheiro incomoda muito mais.
A inveja incomoda.
É incômodo principalmente para quem sente.
Ser humano incomoda mesmo.
Não se incomode, anônimo.
Fale, que alivia.
Eu não me incomodo.
Cristiana Guerra.
Extraído de http://hojevouassim.blogspot.com/ (O link está na minha lista de blogs favoritos)
Adoro ler o blog da Cris e este texto me deixou fascinada! Quem dá a cara pra bater na Net acaba sendo alvo de piadinhas e comentários maldosos. Principalmente anônimos...
Mas fazer o quê? Apenas ignorar, né?!
terça-feira, 29 de abril de 2008
"Sempre desprezei as coisas mornas, as coisas que não provocam ódio nem paixão, as coisas definidas como mais ou menos. Um filme mais ou menos, um livro mais ou menos. Tudo perda de tempo. Viver tem que ser perturbador, é preciso que nossos anjos e demônios sejam despertados, e com eles sua raiva, seu orgulho, seu asco, sua adoração ou seu desprezo. O que não faz você mover um músculo, o que não faz você estremecer, suar, desatinar, não merece fazer parte da sua biografia."
Martha Medeiros
Ninguém merece uma vidinha mais ou menos, mas já me meti em confusão por causa disso...
Prefiro não comentar, aff!
Martha Medeiros
Ninguém merece uma vidinha mais ou menos, mas já me meti em confusão por causa disso...
Prefiro não comentar, aff!
segunda-feira, 14 de abril de 2008
Queria apenas ter rodas...
" Quem me dera que a minha vida fosse um carro de bois
que vem chiar manhãzinha cedo, pela estrada,
e que para onde veio volta depois
quase à noitinha, pela mesma estrada.
Eu não tinha que ter esperanças - tinha só que ter rodas..."
(Alberto Caieiro)
Deus, aumenta minhas esperanças. Há coisas que fogem ao meu controle. Queria apenas ter rodas e não arrancar esperanças do meu peito ...
Mas sei que o que tanto me aflige hoje servirá apenas para mostrar o quão forte eu fui nos meus momentos de angústia.
que vem chiar manhãzinha cedo, pela estrada,
e que para onde veio volta depois
quase à noitinha, pela mesma estrada.
Eu não tinha que ter esperanças - tinha só que ter rodas..."
(Alberto Caieiro)
Deus, aumenta minhas esperanças. Há coisas que fogem ao meu controle. Queria apenas ter rodas e não arrancar esperanças do meu peito ...
Mas sei que o que tanto me aflige hoje servirá apenas para mostrar o quão forte eu fui nos meus momentos de angústia.
quinta-feira, 10 de abril de 2008
TPM (L)
Aaaaaaaaaaaaah!
Estou totalmente descontrolada!
Irritadiça, com o pavio curto e já explodi hoje!
Bem, eu no meu "normal" já não sou muito política não, sei que sou chata e rabujenta às vezes, não acho graça em ficar rindo pra todo mundo, não gosto de fazer média pra ninguém... Sei dos meus defeitos e me orgulho deles, porque não gosto de gente perfeitinha, mas em alguns momentos eu sei me calar pra não ofender... Mas na TPM é praticamente impossível! Não evito tempestades e águas bravias. Apenas deixo passar porque mares calmos não fazem bons marinheiros. Como disse Fernando Pessoa: "navegar é preciso”, e eu concordo com ele!
No mais, vai um texto da Clarice Lispector:
"Até cortar os defeitos pode ser perigoso - nunca se sabe qual o defeito que sustenta nosso edifício inteiro...há certos momentos em que o primeiro dever a realizar é em relação a si mesmo. Quase quatro anos me transformaram muito. Do momento em que me resignei, perdi toda a vivacidade e todo interesse pelas coisas. Você já viu como um touro castrado se transforma em boi. Assim fiquei eu...Para me adaptar ao que era inadaptável, para vencer minhas repulsas e meus sonhos, tive que cortar meus grilhões - cortei em mim a forma que poderia fazer mal aos outros e a mim. E com isso cortei também a minha força. Ouça: respeite mesmo o que é ruim em você - respeite sobretudo o que imagina que é ruim em você - não copie uma pessoa ideal, copie você mesma - é esse seu único meio de viver. Juro por Deus que, se houvesse um céu, uma pessoa que se sacrificou por covardia ia ser punida e iria para um inferno qualquer. Se é que uma vida morna não é ser punida por essa mesma mornidão."
Estou totalmente descontrolada!
Irritadiça, com o pavio curto e já explodi hoje!
Bem, eu no meu "normal" já não sou muito política não, sei que sou chata e rabujenta às vezes, não acho graça em ficar rindo pra todo mundo, não gosto de fazer média pra ninguém... Sei dos meus defeitos e me orgulho deles, porque não gosto de gente perfeitinha, mas em alguns momentos eu sei me calar pra não ofender... Mas na TPM é praticamente impossível! Não evito tempestades e águas bravias. Apenas deixo passar porque mares calmos não fazem bons marinheiros. Como disse Fernando Pessoa: "navegar é preciso”, e eu concordo com ele!
No mais, vai um texto da Clarice Lispector:
"Até cortar os defeitos pode ser perigoso - nunca se sabe qual o defeito que sustenta nosso edifício inteiro...há certos momentos em que o primeiro dever a realizar é em relação a si mesmo. Quase quatro anos me transformaram muito. Do momento em que me resignei, perdi toda a vivacidade e todo interesse pelas coisas. Você já viu como um touro castrado se transforma em boi. Assim fiquei eu...Para me adaptar ao que era inadaptável, para vencer minhas repulsas e meus sonhos, tive que cortar meus grilhões - cortei em mim a forma que poderia fazer mal aos outros e a mim. E com isso cortei também a minha força. Ouça: respeite mesmo o que é ruim em você - respeite sobretudo o que imagina que é ruim em você - não copie uma pessoa ideal, copie você mesma - é esse seu único meio de viver. Juro por Deus que, se houvesse um céu, uma pessoa que se sacrificou por covardia ia ser punida e iria para um inferno qualquer. Se é que uma vida morna não é ser punida por essa mesma mornidão."
quinta-feira, 20 de março de 2008
Uma releitura centenária de Machado
"Um século... Para uns é muito; para outros não é nada. É o caso de Machado de Assis que, embora este ano complete 100 anos de seu falecimento, é uma criatura eternizada em/por suas obras. É considerado por muitos o maior escritor brasileiro de todos os tempos e, quiçá, um dos maiores escritores do mundo.
Apesar de ter uma saúde frágil, possuía uma mente brilhante. Machado beirou a perfeição: foi cronista, contista, dramaturgo, jornalista, poeta, novelista, romancista, crítico e ensaísta. Penso que o título de historiador também lhe caberia por retratar um pouco da sociedade brasileira. Sociedade de meados de 1800 até o presente ano de 2008 e ainda outros vindouros. Paixão, traição, segredos, heranças, amor, ódio, amizade, respeito, enfim, temas pertinentes em qualquer época fazem parte suas obras. Além de fazer críticas sutis em suas narrativas de extrema inteligência. Quem nunca se perguntou o que realmente houve entre Capitu e Bentinho? Este é um mistério que paira pelas mentes e inspira grandes estudos e teses. Não só no Brasil, mas também por todo o globo terrestre.
Um escritor que não se limitou a um único tipo de literatura e passou com maestria por todos os gêneros que se propôs a escrever. Assim sendo, tornou-se um ícone de suma importância para a literatura brasileira. Sua produção se iniciou ainda na adolescência e se estendeu até os seus últimos dias numa perspicácia e sutileza incríveis. Usou e abusou de seu domínio sobre as letras e sabia como ninguém usá-las. Tudo construído em orações elaboradas e vocabulário erudito.
Sempre foi um homem a frente de seu tempo. Nota-se pela publicação da obra Memórias Póstumas de Brás Cubas de um estilo inovador e único na época. Um marco no Realismo brasileiro, um livro extremamente ousado e conceituadíssimo até os dias atuais, seja em leituras acadêmicas, domésticas ou em adaptações para cinema, teatro e televisão.
Suas obras revelam um pouco da visão do autor com relação ao mundo: a introspecção, o humor e o pessimismo com relação à essência do homem estão sempre presentes em seus textos. Além de acrescentar também um pouco de seu gosto pessoal como, por exemplo, o jogo de xadrez que aparece citado em algumas de suas obras.
Uma outra grande obra sua foi a Academia Brasileira de Letras. Foi o primeiro presidente eleito por aclamação, e também seu "Presidente Perpétuo". Possui um merecido espaço reservado no prédio da ABL destinado à sua vida e obra deixando sempre viva sua memória.
2008 é o Ano Nacional Machado de Assis mas, na verdade, esta comemoração deveria se extender. É público e notório que Machado influencia escritores até hoje por sua maneira única e inteligente de escrever. Devemos incentivar a leitura e resgatar autores como nosso homenageado que tem muito a nos ensinar no campo literário e pessoal.
São muitas as questões que envolvem Machado e me pergunto como ele se comportaria se vivesse na atualidade ou então se pudesse voltar a viver. Mas a principal questão que me ocorre no momento se refere ao campo pessoal e diz respeito ao racismo. Será que ele seria favorável às quotas para negros nas universidades sendo ele um descendente de escravos? Será que os afro-descendentes realmente precisam dessas quotas? Baseando-se no exemplo de Machado percebe-se que não; cada um, independente da cor da pele, é capaz de construir seu futuro. Para tal basta querer e ter força de vontade. Nada o impediu de se tornar um grande escritor: nem problemas de saúde, financeiros, nem perdas de entes queridos, nada. A genialidade está no interior de cada indivíduo podendo de manifestar em maior ou menor grau. E Machado sempre tentava despertar essa genialidade em seus leitores; há que se notar recorrentes questões sem respostas pré-definidas em sua obras, personagens ambíguos, a retórica do subentendido que faz as pessoas pensarem, discutirem e tentarem encontrar soluções e explicações para tais questões.
Circulam por aí muitas Iaiás, Capitus, Bentinhos, Helenas, Palhas e Sofias. Personagens de ontem, hoje e sempre. Machado sempre será lembrado por suas obras, genialidade e contribuição para a formação da cultura e identidade da literatura brasileira. Seja em simpósios, dissertações, palestras, colóquios, será sempre citado e estudado. Serve também de inspiração para nós, brasileiros, que precisamos valorizar os talentos nacionais. Machado estará sempre atualíssimo por sua reflexão filosófica, conversa com o leitor, o aprofundamento psicológico e temas abordados. Definitivamente é um autor que, a cada ano, década e século consolida ainda mais sua importância."
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